« Wherever we go, we are gold. To the end of the road

Je sortais de l’une de ces baraques guindées, fraichement revigoré. Il n’était pas dans mes habitudes de quitter un cocon si douillet, mais j’avais malheureusement d’autres choses à régler au plus vite, des éléments dont je me garde de faire part à mon hôte. Il y avait bien des choses en ce monde que je ne pouvais divulguer, des choses du passé, mais également du présent et probablement de l’avenir. Je n’étais pas foncièrement une personne honnête, mais l’on me jugeait bien souvent digne de confiance. J’étais d’un altruisme débordant, cependant je l’exprimais d’une façon un peu trop… Assassine diriez vous, sans jeu de mots. J’aime les gens, je les aime un peu trop. Je crois que j’aime bien plus que ces gens m’aiment que moi je ne les aime, mais nous partirons sur un débat des plus compliqués qui soit. Le sens même de la pensée, je pense que l’on n’y songe pas suffisamment. L’on se contente de penser, sans cesse. L’on pense à tout bout de champ, mais quand pensons-nous pourquoi nous pensons ainsi ? Je n’ai pas la prétention d’être psychiatre. Je prétends savoir penser.

Fier de cette vertu. J’avais enfilé sur mes épaules cette chemise en satin bariolé avant de m’éclipser par la porte. Je ne sais pas vraiment quelle heure nous sommes, probablement est-ce au milieu de la nuit. Je regrette presque de ne pas rester un peu plus longtemps à l’intérieur. J’ai piqué un bon roupillon et si seulement je n’avais pas à ce point de la culpabilité à laisser mon husky seul et sans petit déjeuner de délicieuse croquettes dont il raffole tant, probablement aurais-je rebroussé chemin. Mais quand l’on a des responsabilités vis à vis de quelqu’un, ou d’un animal. L’on se tient à ses engagements. Ce genre de maison me rappelle mon ancienne vie, la maison de maman et cette sensation atroce de ne faire partie de sa famille. Elle avait refait sa vie, j’avais mis du temps à refaire la mienne. Je me persuadais à être ce que ses yeux voyaient de moi, je me persuadais d’être un monstre. Puis je l’ai été. J’ai compris que pour me trouver, il me fallait me perdre. Et parfois, j’ai peur que pour me retrouver, il me faille me perdre de nouveau.

Quoi qu’il en soit, c’est au détour d’une ruelle que j’aperçois son ombre. Elle avait la silhouette enfermée dans un sweet-shirt trop grand, mais je devinais bien ses courbes qui étaient féminines. Je m’approche, je ne fais pas de bruit. Loin de là l’idée de la surprendre, seulement je ne vois aucun intérêt à venir en hurlant histoire de l’affoler. Mais voila, alors que je me perds à contempler son art ; la peinture fraiche qui donnait à cette maison un air plus heureux. Elle serait désormais la maison taguée, la maison de l’art dans un quartier de banalité. Elle s’arrête, elle me regarde. On se regarde, c’est presque un peu trop intense. Le moment ne dure que quelques secondes, je suis là. Je lui fais face. J’espère ne pas l’apeurer. Je pense qu’elle sait s’attendre à se faire surprendre. Je ne sais pas si elle compte prendre la fuite, j’espère que non. Après tout, elle ne pourrait pas aller bien loin. A moins de savoir grimper aux murs et dans ces cas là je pensais alors être bien trop âgé pour la suivre. Enfin, j’étais une personne sportive, un ancien mafieux qui avait connu plus haut que ce mur qui barrait le fond de la ruelle. J’avais juste une flemme comme jamais. Puis, pourquoi devrais-je la poursuivre ? Pour lui assurer que je ne lui veux pas de mal ? Si je ne cours pas après, alors elle saura tout autant que je n’avais aucune intention de lui nuire.

Je me contente de sourire, je vois à peine les traits de son visage à la faible lueur du lampadaire ; une lampe torche patiente au sol et je croise les bras devant mon torse viril après m’être joyeusement grattouillé le menton. « Salut. » Balançais-je alors, j’aimerais bien qu’elle réagisse. Elle se comporte comme une biche prise dans les phares d’une voiture. Une bien belle biche songeais-je alors. Ouais, j’aime penser qu’elle est aussi belle que son œuvre, je me demande alors comment mettre à profit un tel talent. Je m’estime peu chanceux de n’avoir aucune baraque en ma possession à lui proposer pour l’expression de son art. Je n’ai que mon van… Alors, l’idée se mit à fleurir gaiement dans mon esprit… Quelle plénitude. Allé ma biche, dis moi quelque chose. Je n'attendais que toi.

« Wherever we go, we are gold. To the end of the road

Elle réagit enfin, elle bouge. Elle peint. Du moins, c’est la sensation qu’elle me donne. Je ne la dérange pas, elle ne me dérange pas. Nous continuions comme si nous étions seuls. Je regarde son ombre ; je regarde son adresse. Elle est tout aussi artistique par ses gestes, mais mon regard azuré est bien plus intéressé par ce qu’elle fait de cette maison. Ce mur si triste, comblé de joie. Je vois de la lumière sur sa brique, je vois de l’émotion. Il perd son froid. Vif de joyeuses couleurs, de formes énigmatiques. Certains regards les voient comme des insultes, ils n’y connaissent rien. Je n’avais pas la prétention d’être un grand connaisseur, je savais apprécier. Je savais reconnaître la beauté, je savais comme nos yeux peuvent-être papillon. Elle danse, j’en ai la sensation. Elle me donnerait presque le tournis. La peinture si immense, si détaillée et pourtant si brut. Je ne sais pas s’il s’agit de minutie ou de pur hasard. Peut-être les deux, peut-être d’une inspiration trop soudaine. L’on s’offre la magie de concevoir les choses comme on l’entend. L’on se donne tout simplement les clés de notre imagination. Probablement ma pensée était autre que celle de cette jeune femme, et je n’avais aucun désir de connaître ce qu’elle ressentait à le peindre. Je pensais alors, que cela ne ferait que gâcher mes propres émois. Si grand mur, tu perds son cœur de pierre.

Elle a fini, du moins c’est la sensation que j’ai. Pas un dernier flot. Elle n’a plus rien à donner. Je ne sais pas si l’on peut donner plus, je suppose que oui. Mon imagination est grande, mais je suis dépourvu de son talent. Je me contente d’observer. Mes yeux peuvent voir et si tout le monde prétend en être capable ; ils se trompent. Ils n’étaient que de pauvres fous aveugles. Et moi, dans mon narcissisme, je me plaçais au dessus de leur regard sans la moindre culpabilité. Pourquoi m’en voudrais-je de leur être supérieur, je les aimais tout autant qu’ils me soient petits ou non. Mes pensées, elles me gardent de la folie. Ou la cultive. Je ne sais pas, je me dis seulement qu’à l’état de pensées elles ne peuvent blesser personne, les actes me sont trop violents. Agir, m’est parfois d’une difficulté sans nom, bouleversé par mes émotions qui m’empoissonnent. Je sais que je dois les affronter, tout simplement.

Je ne la regarde pas, j’ai presque oublié cette biche. Elle est à coté, et moi je regarde. Nous regardons. Enfin, non. Elle me regarde. Je ne suis pas un tableau. Je ne suis pas une œuvre. Je suis juste moi. Je suis moi, différent des autres. Peut-être pas meilleur, mais bien plus différent que les autres encore. Elle ne me connaît pas, je ne sais pas qui elle est. J’aime cette situation entre deux personnes inconnues ; un moment de test. Un moment où l’on apprend de la compatibilité avec son prochain. Elle me sort de mes songes, elle me parle. Ma biche, ta voix n’est pas aussi mélodieuse que je l’aurais voulu, qu’importa car ta beauté primitive comble mes yeux. Il ne sait pas qu’elle âge elle a, probablement faisait-elle plus jeune que son âge. Je m’en fou. Je l’observe, elle me demande si je veux quelque chose. « Peut-être… » Lâchais-je pensif. Pourtant, je ne suis pas du genre à laisser trainer les choses. Je suis seulement un chaman mystique, et mes pensées parfois dépassent l’entendement de l’humanité. Je me retrouve dans tes yeux, elle n’a pas de nom. Ce n’est pas important, elle est un animal de couleur. Je ne sais pas laquelle exactement, peut-être le bleu. Oui, ma bleue.

« C’est très inspirant… » Ajoutais-je. Je ne sais pas si elle comprendrait. Elle n’a peut être pas idée de ce qu’elle fait, pourtant je peux lire son intelligence démesurée.  Ce que je voulais, difficile à définir. Face à cela, j’avais le sentiment de désirer bien plus de choses que je ne pourrais jamais posséder. Je suis peut-être un homme trop sensible, bien assez sensible pour tuer quelqu’un. Illogique direz vous ? Parce que vous n’avez pas idée de la réelle sensibilité. Ce que je voulais alors, je ne savais pas ce qui était plus important que l’autre. Je ne prends pourtant pas le temps de m’égarer dans mes divagations, je sais que je peux être lassant pour ceux qui ne peuvent me comprendre. Pour ceux, qui ne savent pas savourer le temps en ne faisant que courir après. Là n’était pas la solution. Le temps ne se rattrape pas, l’on s’en profite. Longuement, avec ferveur et passion. C’était bien le problème de nos nouvelles générations. J’avais la sensation d’être vieux, je ne pouvais dire que je ressemblais à mon père. Je ne savais qui il était. Probablement un homme sage, un homme qui ne voulait pas voler le temps à sa vie pour un marmot répugnant. Un homme sage à sa façon, je voyais la lumière alors qu’il était mon ombre.

« Ouais… C’est toi que je veux. » J’ai l’air d’un illuminé, peut-être allait-elle me prendre pour un ours pervers. Je ne sais pas vraiment à quoi m’attendre, en fait ; je n’y songe pas vraiment. Je n’aime pas anticiper les réactions des autres. J’adore me laisser surprendre. Je la veux, pour mes idées. J’aime cette façon qu’elle a de me servir de muse. De muse pour mes pensées. Je ne sais pas si elle peut le comprendre, elle parlait avec le dédain d’un bonhomme. Elle perdait sa grâce ma biche, qu’importe. Elle l’était pour moi. Et moi, j’étais dans un univers étrange, je piochais de part et d’autre dans ce monde les merveilles pour les graver dans ma mémoire. Je me disais qu’un jour peut-être, le monde puisse être aussi fabuleux que celui que j’espérais. Un monde où jamais plus personne ne vivrait ce que j’ai subi.

« Wherever we go, we are gold. To the end of the road

Je la regarde, j’apprécie toujours ces moments. Le moment où l’on regarde l’autre. On l’observe. On pense. L’on se forme un avis, des préjugés peut-être. On peut appeler cela comme on veut. Mais l’on imagine la personne comme on la désire. Je la veux franche, je la veux unique et brillante. Je la veux douce et rebelle, je la veux lunatique. Je me demande de quelle façon elle me désire. Peut-être me désirait-elle loin d’elle. Qu’elle me ailleurs, partout où je veux. Mais pas ici. Pas avec elle. Moi, je la désire avec moi. Pas pour toujours, pas pour longtemps. Je la veux ce soir. Je la veux la nuit et le matin. Je veux sa danse. Celle de ses bras qui peignent, celle de son corps qui ondule. J’ai l’habitude d’avoir tout ce que je veux, parce qu’un désir ça se partage. Pour l’avoir, elle doit en avoir envie. Elle doit penser que je suis viril et parfait pour elle. Parfait pour une fois. Parfait pour me suivre, jusqu’au matin. Je n’y vais pas par quatre chemins, j’exprime mon désir d’elle. Je ne mens pas. Je pense qu’elle peut choisir de s’en aller. Mais elle ne fait rien. Elle semble surprise. Ou plutôt septique. Elle veut savoir ce que je veux d’elle. C’est sa façon de me le demander. De se dissocier de son art ; comme s’il était un être à part entière qui s’appropriait son corps parfois pour s’exprimer. Elle ne comprend donc pas qui elle est. J’aimerais l’aider. Mais ce soir, je suis accaparé par mes propres volontés. J’ai envie d’être égoïste. C’est plus fort que moi. Peut-être l’aiderais-je. Un autre jour. A condition de partager ce désir de nouveau, un nouveau désir. Le désir d’aider, celui d’être aidé.

« Pourquoi choisir ? » Moi aussi, je réponds par une question. On ne se répond pas directement. L’on se répond à coup de réflexion. On se pousse mutuellement à la pensée. J’apprécie son art de me parler. Elle ne s’en rend probablement pas compte. Tout cela est si inconscient. Elle illumine ma nuit. Un peu plus encore de merveille. L’air frais dans mes poumons, elle le remplit de mes rêves et gonfle mon poitrail de grandeur. Elle pensait peut-être que j’aurais une préférence pour la bête artistique, mais la cage qui la contenait m’intéressait tout autant. Elle me ressemble alors. Je peux la comprendre. Je ne sais pas si elle en a conscience. Moi aussi, je renferme un monstre quelque part en moi. Un monstre de violence et de crimes.

Elle s’approche de moi, son sac sur son épaule. Elle me demande le chemin. « Il n’y a pas de destination, juste des chemins. » On se trace nos routes, l’on se perd, se retrouve. Ma réponse est vague ; pourtant. Je lui propose ma main. Je lui propose de la prendre, je suis plus âgé. Probablement beaucoup trop. Je n’aime pas pensé que le temps avant lui aussi, il construit sa route, mais la sienne est ennuyante. L’autoroute du temps, elle ne prend aucun virage. Elle va droit en enfer. C’est la route la plus ennuyante qui existe, alors j’ai décidé un jour ; de l’ignorer. Elle peut refuser de la prendre, cette main que je lui adressée de tout un amour divin, de rester coincé sur cette autoroute du temps. « Viens avec moi, cela n’engage à rien. Si ce n’est sortir des sentiers pour une fois, de voir au-delà de la barrière de l’horizon. » Sortir des conventions. Sortir de la réalité. L’on a peur de sortir des rues, peur des fossés. Peur de ne pouvoir retourner sur les chemins par la suite. De rester là, à courir à travers champs. Sans les autres. D’un temps de solitude. Mais il ne fallait point avoir peur. J’étais son guide. Je le serais, jusqu’au matin. Je l’avais décidé pour elle. Elle n’avait qu’à me suivre. Aveuglement. Si elle le voulait. Seul la peur serait son obstacle, un cap à franchir. Je la désire téméraire. Je la désire pleine d’audace.

Je ne connais pas son nom. Je m’en fiche. Je n’ai pas envie de le savoir pour l’instant et je ne veux pas qu’elle sache le mien. Je veux juste la tenir par la main. Je veux que nous marchions un quart d’heure durant. Peut-être bien plus longtemps alors. Peut-être en parlant. Peut-être en savourant le silence de la nature. Puis nous arriverons au camp, avec la satisfaction de tout ce chemin effectué. Je voulais passer par là, peut-être préférerait-elle par ici. L’important, ce n’est pas d’arriver. Mais une fois que cela serait fait, je lui présenterais la taule de ma demeure. Je lui demanderais alors d’en faire ce qu’elle en voudrait. Et moi, je voudrais faire d’elle ce que j’en voulais. J’avais des désirs, mais ils étaient amovibles. Ma volonté peut basculer, d’une seconde à l’autre. Je suis l’instable. Je suis moi. Le chemin m’enchantait. Je l’espérais riche. Je savais que dans sa main, cela ne saurait être pauvre. J’attends alors. Je n’attends finalement pas grand-chose d’elle. Prend ma main. Livres-toi ce soir, à l’inconnu. Je suis l’inconnu. Je suis parfait pour toi, si tu décides d’ouvrir tes yeux sur mon monde. Appelles moi comme tu le voudras.

« Wherever we go, we are gold. To the end of the road

Elle choisit de prendre ma main. Je n’irais pas dire que cela me gonfla de joie, de plaisir. Parce que je n’aurais pas été déçu qu’elle me refuse. Je ne suis pas étonné ou je n’avais point envisagé que sa réponse à mon geste serait évidente. Je me contentais d’accepter sa réponse, de vivre cet instant tout simplement. Alors, je tenais sa main au creux de la mienne. Ma jolie biche aux yeux émerveillés. Non n’étions pas normal, mais qu’est-ce que cela pourrait bien y faire ? Nos doigts se mêlent, comme si nous nous connaissions. Elle peut-être n’importe qui. Ce soir, quelle importance son nom ? Je n’en avais aucune utilité. Elle saurait où je vis, et quand le cœur lui en dirait de me voir, elle saura me trouver. Je suis allé la chercher, elle viendra me retrouver. C’est la logique des choses. Si le cœur nous en dit. Parce qu’il n’y a aucune contrainte qui en vaille la peine. Nous marchions, en direction de la mort de cette rue. La fin de cette ville. Un paysage qui se meurt. Fabriqué par l’homme. Loin de sa nature, des paysages transformés. Rien n’est plus comme avant, pour le peu que l’homme ait posé son pied quelque part. Des terres souillées. Je sais que le camp ne vaut pas mieux, mais d’une certaines façon, c’est bien moins pire. Elle chante. Sa voix n’est pas la plus belle que j’eu entendue, d’ailleurs j’ai envie de dire que certaines notes sont assez limite. Mais elle chante, j’aime bien la savoir dans cet état d’esprit. Alors je ne dis rien. Que dire ? Elle est un rossignol malade.

Je ne parle pas, je tiens juste sa main. Nous marchons. Je ne sais pas si elle a deviné la destination. Je connais des routes biens plus longues pour y arriver. Les champs s’étendent devant nous et nos pas se taisent sur le gazon. Nous coupons à travers champs. Nos pas suivent finalement le rythme de sa voix. Elle décide de cette façon de notre intensité et moi je décide de la direction. Je trouve que l’on se partage bien ce chemin. J’aime encore me laisser surprendre par la course d’un lièvre qui croise notre route, puis je lève les yeux vers cette lune qui réchauffe notre nuit de sa lumière si pâle. Oh, tu es si belle. Que penses-tu de la terre. Bien sur, je sais qu’un caillou ne pense pas. Cependant, l’on associe bien souvent la Lune aux âmes voguant dans l’au delà et les étoiles, tous ces êtres qui nous sont si chers. Une façon de ne pas les oublier. Moi, je ne l’oublie pas. Elle est avec moi. Pour toujours. Ma sœur, mon amante. Elles sont deux personnes différentes, mais leur mort les ramène à moi. Je suis la cause de leur disparition, elles m’appartiennent d’une certaine façon. J’aurais voulu que non. J’aurais voulu que cela n’est jamais eut lieu. Puis je me dis, que si j’en suis arrivé là, c’était que ça devait arriver. Je devais le faire.

Nous arrivons. Les caravanes se dessinent et je n’ai rien dit du voyage. J’ai pensé. Je me sens libéré. Mes sens sont ouverts à la personne de cette artiste. Je la regarde enfin, elle a chanté tout le long. Je souris enfin. Je pose mon doigt sur ses lèvres. Je découvre comme elles sont douces et je me sens pris d’une violente envie dévorante d’y gouter. Je m’abstiens pourtant, tant bien que mal. « Shtt… » Conseillais-je, je n’avais pas la crainte de réveiller mes voisins. D’ailleurs, je doutais qu’ils dorment. Cependant, dans cette caravane que nous approchions ; un peu à l’égard. Vivait cette vieille femme qui mourrait. Je songeais alors inutile de troubler le calme de son isolement. Accompagner la vie jusqu’à la mort. Nous passions alors sans bruit, nous marchions sur les graviers des allées entre les camarades. Vint à nos oreilles le bruit des guitares et des petits tam-tams ; tandis que notre odorat percevait l’odeur de l’herbe fraichement coupée dans les jardins. Je saluais d’un bref signe de main, ce gamin étendu au sol dans l’étroit chemin, il riait en regardant les étoiles. Que la paix gagne son âme. Puisqu’il semblait heureux, j’enjambais son corps et invitai ma petite accompagnatrice à en faire de même.

Nous arrivons devant la caravane. Mon husky redressa les oreilles dans sa cabane et se leva en reniflant l’odeur de mon invitée. L’on s’arrête devant mon van de couleurs bien tristes. « Je me sens vide quand je le vois. » Confiais-je alors toujours aussi évasif. Pourtant, lorsque je la regarde, je me sens plein d’émois. J’aimerais regarder ce van, de façon qu’il me subjugue comme elle le fait de sa personne. Il sera Le van de son art. Qu’elle y mette un peu de son éclat, quitte à en perdre de sa personne. Je m’en fou. Elle peut me donner une part d’elle, j’en prendrais soin. Mon chien rôde autour de nous, puis décide de s’asseoir à coté de moi, j’ai l’impression qu’il n’aime pas quand je m’éloigne. Pourtant, je reviendrais toujours à lui. Il est mon ami. Probablement sa nature animale le rendait-il méfiant. « Ce n’est qu’une boite métallique, comme les autres… »

Sa main dans la sienne lui apparait normale. Presque familière, instinct. Elle le sent à ses côtés. Comme une autre liberté qui prend la clef des champs. Elle entend juste son souffle. Imagine l'objet de son regard. Il est une pensée vivante. Un ours philosophe. Il est un nouveau souffle. Une nouvelle couleur. Un nouveau point sur la carte. Un endroit qui n'existait pas et qui apparait maintenant. Comme un refuge de plus. Comme une évidence. Un doute en moins. Une certitude de plus.
Speed' vit l'instant. Avec la facilité de celle qui n'a pas peur. Qui aime l'inconnu. Qui aime les chemins de traverse. Elle vit l'instant comme un cadeau. Elle en oublie ce qu'il y avait avant Calstery. Elle recommence. Une nouvelle Jim. Plus folle. Plus libre. Plus rapide encore. Plus Speedy. C'est la fin de la nuit. Le début de l'obscurité. La mort du jour et l'éclat de le la lumière qui naît.

Le silence a pris le relais quand ils arrivent près des caravanes. Elle sourit devant le dépouillement. Le silence. Et pourtant la vie assourdissante qui s'en dégage. Elle imagine les matins tous différents. Tous similaires. Les nuits de solitude où la vie n'a jamais eu autant de sens. Elle se plaît à voir ce qui n'existe que dans sa tête. Inspiration et souffle. La petite machine qui ne s'arrête jamais dans sa tête. Qui broie ses sentiments. Qui arrache ses pensées. Qui piétine ses souvenirs. Un souffle qui lui arrache tout ça comme on s'arrache la peau, pour les coller, les offrir, aux murs. Pour être Speed simplement. Elle aime ce sentiments de vivre les choses, et de savoir que tôt ou tard, elle se fera violence et inspiration pour les arracher à elle et les offrir en holocauste de peinture et d'instants, sur le bois, le béton, la pierre. Sur les murs, les trottoirs, les toits.

Son doigt sur sa lèvre lui fait l'effet d'une promesse. A peine perceptible. De celui qui promet qu'il y aura un instant, un souvenir, plus tard. Celui qui promet qu'elle aura encore de quoi se faire mal pour offrir aux murs. Ils s'avancent et elle le suit. Comme l'amoureuse de l'inattendu qu'elle est. Comme l'aventurière qui n'a pas besoin de carte, juste d'une piste à suivre, d'un animal pour la guider. Il est sauvage quelque peu. Penseur. Fascinant d'une couleur nouvelle dans sa vie. Il est son guide ce soir.

Elle voit le chien. Sourit en pensant au compagnon de ses journées. Et puis sa voix qui trouble encore la nuit. Qui est limpide. Sans virages. "C'est toujours triste, quand un coeur ne bat pas". Elle penche la tête sur le côté. Laisse le vent lui caresser le visage. Elle laisse la lune briller sur le van. Lui donner la tonalité. Et puis elle lâche sa main. S'approche de la caisse de tôle. Caresse les pans métalliques usés par les années. Elle pense. A ce qu'elle peut lui offrir ce soir. Le battement Speed' certes. Elle peut lui offrir un rythme, a ce coeur de tôle en léthargie. Elle peut le réveiller certes. Il faut juste qu'elle décide du battement. Qu'elle choisisse le rythme. Speedy se retourne. Cherche ses yeux. Cherche encore la promesse de son doigt sur ses lèvres. La promesse d'un nouvel instant. Oui elle va lui donner un instant d'elle. Un morceau de ce qu'elle est. Parce qu'il y a cette promesse qu'il lui offrira un nouvel instant.
Elle quitte la carcasse métallique et revient vers son propriétaire. Le chien remue la queue à ses pieds, elle lui caresse la tête. Et puis elle penche la tête sur le côté. Comme a chaque fois qu'elle s'apprête à taguer. Sa main se pose sur le coeur de son guide cette nuit. Maintenant c'est elle qui mène la danse. Le tague, le graphe. Tout est une question de rythme. De pulsation. Alors sa main enregistre les battements de son coeur. Pour donner un nouveau souffle à ce van. Un souffle Speed', qui bat pour lui à un son rythme.

La bombe se fait membre de son corps. Elle le veut Pensées ce van. Elle le veux écho de ses pensées par milliers qui hurlent derrière les yeux de son compagnon. Elle le veut comme eux ce van. Sauvage, libre et unique. Elle le veut comme ce chien. Loup et refuge. Elle le veut sous-sol du Ciel ce van. Elle pense à son père. A ce toxico complètement déglingué amoureux d'une SDF. Qui n'était même plus vraiment vivant à la fin. Qui ne vivait plus que grâce au rythme de sa fille. Elle le voit un peu comme ça. Bourru. Et amoureux ce van. Elle voit ce van amoureux d'une vie qui elle non plus n'a pas de domicile fixe. ça sera beau. Et ça fera mal ce van. Ciel. Et sang. Les deux premières traces de peintures brûlent la tôle d'une sinusoïde bleue et rouge.
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